Krähen krächzen heiser, scheinbar ohne Sinn.
Kreisen hektisch über der wuchtigen Stieleiche gleich neben dem Parktor.
Auf den knorrigen Ästen alle Plätze besetzt.
Der stolze Baum erscheint plötzlich schwarz wie ein frisch geteertes Dach.

Der Mann, der immer kommt, sitzt auf der einzigen Holzbank davor.
Heute spreche ich ihn an, denke ich mit schlenderndem Schritt.
Mein Hund läuft schnurgerade in Richtung Bank.
Nun kann ich den Parkbesucher näher betrachten.

Ein Buch geheimnisvoll auf seinen Knien ruht.
Vorsichtig frage ich ihn danach.
Der Autor ist mir nicht vertraut.
Will vom Unbekannten mehr über die Geschichte erfahren.

Bereitwillig lehnt der Fremde sich zurück.
Mit ausgebreiteten Armen erzählt er einfühlsam.
Zaubert traurige Bilder vor meine staunenden Augen.
Bin ganz still, vom Ende betroffen.

Stelle viele Fragen.
Der Erzähler berührt mich durch sein freigiebiges Wesen.
Ein angenehmes Gefühl über seine Ansichten nachzudenken.
Ob er es selbst geschrieben hat?